De cuetes, cuetecillos y cuetones.

En Lima, nunca viví "donde revienta el cuete" (como dicen - si así se dice...). Mi barrio (que fueron tres) siempre se escondía en pequeñas calles, a veces detrás de las muy limeñas tranqueras, y donde para cada invitación, había que dibujar un mapa con flechas e instrucciones (sobre todo en aquellos tiempos en quien te salvaba la vida eran las páginas amarillas) porque nadie tenía idea dónde rayos quedaba la "Calle 2".

Para salir al mundo (cuando me llegó la edad de ser la que reventaba el cuete, si es que así se dice) había que caminar cuadras, esperar que alguien te jale, o pedir mi Taxi "Real" (en aquellas épocas). Soñaba con mudarme a Miraflores porque ahí parecían reventar más cuetes (y yo insisto), además que me hubiese hecho la vida más fácil cuando tuve que trabajar por ahí.

Pero me mudé a Amsterdam.
Y esta era la vista de mi cuarto, por ejemplo, en el día de la reina.

Y así fue como tuve un curso intensivo de vivir donde venden, compran y revientan cuetes. En verano, abrir la ventana era como subirle el volumen a la radio de la ciudad: timbres de bicicletas, el perifoneo de la estación central, las conversaciones y risas de la gente... era abrirle la ventana a la vida. Pero así como cuando Planeta te pasa la misma canción de Lady Gaga hasta querer tirar la radio por el water, así... me sentí luego de dos años y medio.

Y así como decidí que ya mucho cuete, y empecé a jugar con chispitas mariposas.
Y nos mudamos a Haarlem.

Cuando mis hijos (o hijo, o hija, o Pedro en todo caso) cumplan la edad de querer reventar cuetes, ya verán si quieren irse para Amsterdam, a Miraflores, o detrás de la tranquera. Yo mientras tanto, me quedo con mi bicicleteada de 5 minutos al centro, porque amo mi nuevo Pueblo (técnicamente ciudad, pero a mí no me engañas). Y felizmente, ya inventaron el Google Maps.

Del invierno pasado, porque este invierno anda medio tela (toca madera)